Художники Відродження

          Поезія Мікеланджело

Кем я к тебе насильно приведен,

Увы! увы! увы!

На вид без пут, но скован цепью скрытой?

Когда, без рук, ты всех берешь в полон,

А я, без боя, падаю убитый, -

Что ж будет мне от глаз твоих защитой?

*****
Ужель и впрямь, что я - не я? а кто же?

О Боже, Боже, Боже!

Кем у себя похищен я?

Кем воля связана моя?

Кто самого меня мне стал дороже?

О Боже, Боже, Боже!

Что мне пронизывает кровь,

Не трогая меня руками?

Скажи мне; что это, Любовь

Вглубь сердца брошена очами,

И каждый миг растет неудержимо,

И льется через край ручьями?..
             ****

Жжет, вяжет, в цепь кует, -
и все ж мне сладко.

***

К Джованни, что из Пистойи

Я получил за труд лишь зоб, хворобу

(Так пучит кошек мутная вода,

В Ломбардии - нередких мест беда!)

Да подбородком вклинился в утробу;

Грудь - как у гарпий; череп, мне на злобу,

Полез к горбу; и дыбом - борода;

А с кисти на лицо течет бурда,

Рядя меня в парчу, подобно гробу;

Сместились бедра начисто в живот,

А зад, в противовес, раздулся в бочку;

Ступни с землею сходятся не вдруг;

Свисает кожа коробом вперед,

А сзади складкой выточена в строчку,

И весь я выгнут, как сирийский лук.

Средь этих-то докук

Рассудок мой пришел к сужденьям странным

(Плоха стрельба с разбитым сарбаканом!):

Так! Живопись - с изъяном!

Но ты, Джованни, будь в защите смел:

Ведь я - пришлец, и кисть - не мой удел!

***

Здесь делают из чаш мечи и шлемы

И кровь Христову продают на вес;

На щит здесь терн, на копья крест исчез, -

Уста ж Христовы терпеливо немы.

Пусть Он не сходит в наши Вифлеемы

Иль снова брызнет кровью до небес,

Затем, что душегубам Рим - что лес,

И милосердье держим на замке мы.

Мне не грозят роскошества обузы,

Ведь для меня давно уж нет здесь дел;

Я Мантии страшусь, как Мавр - Медузы;

Но если Бедность славой Бог одел,

Какие ж нам тогда готовит узы

Под знаменем иным иной удел?.